Terapia

Para sanar las heridas a veces no queda más remedio que destaparlas. A veces parece que han cicatrizado pero por dentro siguen sangrando aunque queramos evitarlo. Por eso voy a escribir sobre lo que siento, a ver si así consigo un poco de paz de espíritu.

Uno es hijo de su historia por más que quieras olvidarla o creas incluso que lo has logrado. Yo fui una hija inesperada con mis padres ya mayores y cuatro hermanos más. De modo que recuerdo haberme sentido siempre un poco de más. No sé a qué se dedicaba mi hermana, pero yo estaba siempre sola tratando de entretenerme por mi cuenta. Cuando aprendí a leer aquello fue un gran descubrimiento que me salvó la vida en cierto modo. Sólo tuve un par de amigas en la infancia que me duraron poco y me pasaba las horas leyendo y releyendo una y otra vez los mismos viejos libros en el sofá. Sin ellos creo que me hubiera vuelto loca. Me sentía como una hija única.

Mi rutina se reducía a eso, ir al colegio donde me sentía aislada porque era muy tímida, y de vez en cuando salir con mis padres al cine o de excursión. Así transcurrieron al menos quince años de mi vida. A pesar de vivir en una casa llena de gente yo apenas me relacionaba más que con mi perro. Le quería muchísimo, era como un hermano para mí. No sé qué o quién,  tuvo la culpa de que yo tuviera una infancia tan vacía, si es que hubo algo, pero ya da lo mismo. Lo importante es que la relación con mi familia quedó resentida para siempre y que lamento profundamente haber perdido tantos años encerrada en mi propio mundo, pero nunca vi otra salida.